On les appelle airelles mais en vérité ce sont des myrtilles, elles sont cousines mais la myrtille a une autre saveur.

Maintenant que j'ai huit ans je fais partie de la confrérie des ramasseurs de myrtilles, pour cette occasion on m'attache un panier autour de la taille afin d'avoir les deux mains libres, on me tend comme un trophée le peigne  pour les ramasser. Je suis très fière mais je n'ai pas mesuré la pénibilité du travail, il faut porter le peigne qui est lourd et encombrant, il faut faire attention aux grandes dents de ce maudit instrument, le plus dur reste à venir ; la cueillette, allez faire un essai et vous comprendrez la difficulté.

A force d'être à croupetons et de ne pas savoir manipuler cet engin, je décide de m'asseoir sur la mousse fraîche à l'ombre des hautes fougères, un monde nouveau apparaît, je n'ai plus qu'à tendre les mains pour saisir les baies d'un beau noir brillant tirant sur le violet, recouvertes d'une fine peau qui les habille élégamment. Une dans le panier, une dans la bouche, elles sont sucrées tout en laissant un arrière-goût acidulé qui en fait sa particularité.

Les paniers sont remplis, on contemple nos mains aussi tâchées qu'après une journée d'école, quelques fleurs de saponaire au creux de nos paumes, on se dirige vers le ruisseau le plus proche, magie ! plus une seule trace.

La tâche est loin d'être terminée, il faut trier, enlever les petites feuilles qui ont voulu faire le voyage avec les fruits. Ce travail fastidieux accompli on sort la bassine en cuivre, on met en place les bocaux, tout le monde s'affaire pour préparer les confitures qui nous régaleront cet hiver.